Sobre as Festas de Fim de Ano

Sempre fico um pouco melancólico no fim do ano. O Natal é uma época de felicidade, de solidariedade, mas eu sempre acho que estou fazendo menos do que deveria pelo meu próximo. Mas eu sei que faço aquilo que posso, não dá para ajudar a todos ou abraçar o mundo. Parece que todo mundo fica bonzinho e solidário nessa época do ano. O grande desafio é tentarmos praticar o bem e ajudar ao próximo durante todo o ano e não só em dezembro.

Não tenho resoluções de Ano Novo. Para mim, todo dia é dia para uma nova resolução. Proponho uma nova abordagem, soltemos fogos todos os dias e celebremos a cada novo dia, a cada novo mês. Que todos possamos renovar nossas esperanças num mundo melhor todos os dias e não apenas no dia 31/12. Que possamos fazer nossa resolução de sermos uma pessoa melhor a cada dia e que possamos renovar nossa energia e fôlego a cada dia que recomeça. E que o espírito natalino permaneça presente em nossos corações todos os dias do ano.

Feliz Dia Novo para você.

MINI-SAIA

Saio do meu período de hibernação para constatar algo que me faz triste com a nova geração. O que acontece com a atual juventude? O que faz um universidade inteira quase linchar uma aluna que usa mini-saia? Os xingamentos em coro de "puta, puta" parecem estar fora de lugar. O local era uma universidade, local de estudo e de mentes que se supõe educadas e cultas. Essa mesma juventude não tira a bunda do sofá para protestar contra as injustiças cometidas diariamente contra o povo, ou para protestar dos políticos corruptos, ou ainda para pedir mais segurança. Resolve então, protestar contra o uso da mini-saia!

Deve ter sido o mesmo pessoal que enche a cara no sábado a noite e sai dirigindo carro colocando a vida dos demais cidadãos em perigo.

Parece que estamos de volta a idade média. Uma atitude de preconceituosa de extrema direita, só faz-me lembrar da inquisição, ou dos anos 30 nos EUA, onde o racismo fazia com que negros não pudessem estudar nas mesmas escolas que os brancos. Parece que esqueceram-se das gerações passadas, como a de 60 que lutou contra a ditadura, ou a de 80 que lutou pelas eleições diretas, ou ainda mais recente, a geração que protestou pelo deposição de Collor.

Em tempos que se mata por qualquer motivo, onde policiais roubam uma jaqueta e um tênis usado de um ladrão assassino e o libertam, ou que estudantes protestam conta a mini-saia, só me causam tristesa e desgosto com essa geração que aí está.

MJ

Como amante de música, não posso me furtar a falar de Michael Jackson. Comecei a me interessar por música no início da década de 80 e no início tudo era pop. Eu tinha poucos discos e ouvia muito rádio, e Michael estava sempre presente nas rádios.

Penso no início da minha adolescência e não há como não vir a imagem dos video clips do álbum Thriller. Era um coisa diferente, ninguém fazia igual, e muitos tentaram depois dele. Lembro de Billy Jean tocando nas festinhas e nós tentando dançar com os pés escorregando para trás.

Era uma criatividade e um capacidade incrível de fazer música que encantava a todos. Acho que apenas Madonna rivalizava com ele.

Que sua alma descanse em paz.

Uma segunda-feira qualquer

São 07:00 horas da manhã, eu desço do ônibus na avenida Presidente Vargas, esquina com Uruguaiana. Vários mendigos ainda dormem na calçada imunda da Presidente Vargas. As pessoas passam e parecem não notar, não fosse pelo incômodo cheiro de urina. Apertam o passo, prendem a respiração, atravessam a avenida. Há um homem que me chama a atenção, parado, imóvel, no canteiro central da avenida. O olhar vazio, as mãos às costas, não emite uma só palavra. quase todos os dias ele está por ali, com aquela mesma pose. Qual será o seu nome? Qual será sua história? Tento não pensar nessas coisas e sigo em frente.

Continuo o meu caminho e vou driblando os entregadores de papel. Pessoas se aglomeram em frente a uma banca de jornal. Há notícias sobre futebol e mulheres seminuas nas capas dos jornais. Na esquina da Miguel Couto, mais mendigos. Parece ser uma família, os menores correm para o bar em frente e pedem comida. O dono dobas manda que fiquem do lado de fora. As pessoas respondem algo, sem nem olhar para elas, apressam-se em terminar a comida e seguem seus caminhos.

Detenho-me por uns instantes e observo a mãe com o mais novo, ele parece ter menos de 2 oanos. Ela tira-lhe a fralda e deixa-o nu. Pega uma garrafa com água e lava-o precariamente, faz frio e ele chora. Ela grita com ele e veste-o a mesma fralda com que o pequenino dormira. Ela levanta e segue para o bar. Eu abaixo a cabeça e sigo em frente. Chego a lanchonete e compro pães de queijo e mate.

Enquanto o computador carrega o windows eu como meu lanche a agradeço a Deus pelo que eu tenho. Penso naquele cara no meio da avenida. Obviamente sofre de alguma doença mental, como chegou a tal nível de degradação? Penso na hipótese que acho mais factível: abandonado pela família, qual um cão doente que não se quer mais, ou um sofá quebrado que não tem mais utilidade.

A faltar um quarto de hora para o meio-dia eu saio para o almoço. Ao chegar na rua da Alfândega vejo o senhor que está sempre por ali sentado a pedir esmolas com seu cabelo rastafari, e suas roupas sujas. Ninguém lhe ouve, ninguém lhe vê, ninguém lhe olha nos olhos. Desviam dele e do seu cheiro, como se ali estivesse um monte de merda. Ele me dirige a palavra e me pede alguns trocados, digo que não tenho, ou algo parecido e sigo em frente. Mais adiante, outra figura conhecida na região, um mendigo grandalhão que, apesar do frio, está sem camisa. Ele está parado, de braços cruzados falando incompreensível com algum amigo imaginário.

Penso nos Paralamas: "A cidade apresenta suas armas, meninos nos sinais, mendigos pelos cantos e o espanto está nos olhos de quem vê o grande monstro a se criar".

Um rapaz passa correndo e logo atrás uma senhorinha de salto alto e minisaia tenta correr pela rua a gritar "pega ladrão". Quando retorno do almoço vejo o rapaz ladeado por dois guardas municipais grandalhões e a senhorinha logo atrás.

Às 17:00h em ponto eu vou para o ponto de ônibus. Atravesso a Presidente Vargas e cruzo a fila de pessoas na espera de uma van pirata. O rapaz, que deve ser o "despachante", berra os nomes dos bairros tentando arrebanhar mais alguns passageiros. Eu entro no ônibus, fecho os olhos e tento cochilar, penso em Lô Borges (ou seria Beto Guedes?): "...e lá se vai mais um dia...".

Aconteceu em uma segunda-feira, mas poderia ter sido na terça, ou na quarta, ou...

Faz um calor infernal. Meus vizinhos se divertem à piscina ao som de uma trilha sonora que vai de rock anos 80 à Maná. O Porto joga com o Benfica na TV e eu aproveito o intervalo para escrever um pouco. Escuto Xutos e Pontapés no fone. O rock em português soa meio estranho, mas estou me acostumando.

O jornal lido está dobrado e meio amassado no porta revistas. Revistas velhas acumulam-se na estante. Um dia vou jogá-las fora. Passo a mão pelo rosto e lembro que ainda tenho que fazer a barba. O joelho não dói e isso é bom.

A autobiografia do Andy Summers está a minha frente sobre a escrivaniha do escritório. Estou gostando. Há algo de comum nas biografias de músicos que li. Autodidatas começaram sua paixão pelo instrumento que escolheram e pela música no início da adolescência. Ganharam um violão de alguém e foram autodidatas. Lembro da minha gaita na gaveta ao meu lado. Preciso voltar a tocar.

Minha filha entra no escritório e me dá um beijo. Ela já tem um tecladinho, penso em colocá-la na aula de música, mas talvez ainda seja cedo, ou não. Ela não parece se interessar muito.

Acho que o jogo já recomeçou. Daqui a pouco acabará o domingo e lá se vai meu pequeno período de férias semanais. Quem sabe eu ganho na Mega Sena.

"E lá se vai mais um dia..."
Beto Guedes

Então é Natal...

Uma certa melancolia natalina toma conta de mim nessa época do ano. Tendo a ouvir músicas mais introspectivas, mais Morrissey, mais fado. Alguns acontecimentos recentes deixaram-me um pouco mais triste. A morte de alguns parentes, uma mãe irresponsável, uma lesão no joelho...

Mas assim como o Natal se vai, também vai a melancolia e depois do Ano Novo.

"Many rivers to cross
But I can't seem to find
My way over"
Jimmy Cliff

O Dia da Música

No último sábado foi comemorado o dia da música. A música é a forma de arte com a qual tenho mais contato. Ela esteve presente em vários momentos da minha vida e me acompanha quase que diariamente. Não sei viver sem música e esteja alegre, esteja triste, ouço música.

Comecei com as cantigas de roda, que em minha família cantávamos quando era pequeno. Depois por um curto período não dei muita bola para música, mas lá pelos 11 anos comecei a me ligar novamente. Nessa época ouvia música pop e pop rock. Lembro que o primeiro disco de rock que comprei, foi uma coletânea chamada Flipper Hits. Lá estavam Survivor, Asia, The Gogo's, depois comecei a ouvir Madonna e Kiss.

Nessa mesma época fui atingido pelo BRock. E veio o New Wave. E o movimento Dark. E o The Police. Minha adolescência foi marcada por música e a cada vez que ouço Ska, Message in a Bottle, Charlotte Sometimes e outras músicas da década de 80, as imagens voltam a minha frente.

Ouço música triste. Já fui repreendido por isso: "O Marcelo só ouve música de cemitério". O que há com as pessoas que não conseguem ver beleza também na coisas tristes. Recentemente descobri o fado e a beleza triste da voz de Amália ou de Mariza me conquistaram. E Portugal está marcado em mim através de sua música.

Ouço música alegre. Já fui reprendido por isso: "O Marcelo só ouve música de maluco". Na explosão de som e fúria do Punk e do Grunge eu pulei, gritei e expulsei meus demônios. Nada melhor que um bom show de rock para tirar o estresse.

É com alegria que vejo como o Rio voltou a fazer parte do circuito de shows internacionais. Este ano vieram Madonna, Elton John, Diana Krall, Interpol, Muse e outros que não me lembro. Parece o início da década de 90. Espero que continue assim, para o bem dos amantes da música.

"Há uma música do povo
Nem sei dizer se é um fado
Que ouvindo a um ritmo novo
Um ser que tenho guardado."
Mariza